Em poucas palavras

Olá...nós últimos dias, senti saudades do blog, sabia que tinha a necessidade de postar, mas a falta de tempo, a ausência de assunto e o cansaço não deixaram que eu postasse.
Não tenho nada de novo, tudo a mesma coisa e comecei a ficar estressada com alunos,com pessoas... não posso reclamar, eu queria isso!!!! A gente tem o que a gente quer, só precisamos estar dispostos às possíveis adversidades que virão junto com o nosso desejo, porém se você tem um propósito, qualquer adversidade é pequena, nada lhe aflige. É assim comigo!!!
Embora tenha muita coisa a falar aqui eu não sei o que dizer, então é melhor não alongar o papo.
E como a literatura de cordel está em alta, graças à novela Cordel Encantado, segue uma história do dia que a Internet encontrou o Cordel de Feira:

A peleja do Cordel de Feira com a Internet



--- Walter Medeiros



Vou lhe contar, cidadão,

Uma história bem brejeira

Que começou numa feira

Pelas bandas do sertão

E de forma bem ligeira

Chegou à terra inteira

Causando admiração.



Severino Rio Grande

Fazia muito cordel

Falava até de bordel

Assim a arte se expande

De soldado, coronel,

Matuto, arranha-céu,

Falava até de Gandhi.



Com ele não tinha manha,

Sofria mas agüentava,

Sabia que a dor passava,

Pois foi até na Alemanha

Com tudo ele rimava

E o povo se admirava

É um homem de façanha



Seus cordéis ele vendia

Numa feira bem pequena

Era sempre a mesma cena

Com risada e cantoria

Desde o tempo da galena

Era uma mensagem plena

De amor e alegria



Com uns tipos manuais

Muitos impressos fazia

E assim ele vivia

Querendo um mundo de paz

Mas ninguém compreendia

Quando dizia que um ida

Ia sair nos jornais.



Pois aquele cordelista

Danou-se pra capital

Foi morar no areal

Ali bem perto da pista

Sua cidade natal

Soube um dia, afinal,

Que se tornou jornalista.



Mexendo com linotipo

Telex e off set

No fax pintou o sete

Sem falar no teletipo

Fazia até enquête

Só não comia gilete

Pois não achava bonito.



Mas com aquele seu dom

Muita coisa ele fazia

Sempre tinha uma poesia

Recitada em bom tom

Tinha saudade da tia

e qualquer hora do dia

escutava acordeon



Os anos foram passando

o tempo não vai pra trás

e aquele nosso rapaz

ia se adaptando

a tudo que a vida traz

nada nunca é demais

e foi se modernizando.



A maquininha Olivetti

Que usou anos seguidos

Inda tinha nos ouvidos

Qual serpentina e confetti

Mas a marca dos sabidos

Que ganhou novos sentidos

Agora era a internet.



Nem mesmo questionou

A nova moda lançada

E de forma enviesada

Seus cordéis lá colocou

Foi uma festa danada

A homepage lançada

Que ao mundo lhe levou



Pois agora na internet

O cordel vai mais distante

Basta somente um instante

E a história se repete

São Gonçalo do Amarante

Paris, Itu, num berrante

Todo mundo se derrete



Sempre aparece questão

Sobre esse novo meio

Mas é somente esperneio

De gente falando em vão

Basta fazer um passeio

Sem cavalo e sem reio

Para entender o bordão.



Quando veio pra cidade

Severino não deixou

Na terra que lhe criou

A sua habilidade

Foi com ele e ele usou

O dom que deus lhe legou

Pra sua felicidade.



Se é por falta de cordel

Pra seus versos pendurar

Confesso que vou mandar

Desenhar assim ao leu

Depois vou fotografar

E no site publicar

Ao lado do meu farnel.



Do jeito que alguém fala

Do cordel que foi pra web

Com certeza não concebe

Algo que chegou à sala

Do pequenino casebre

Que não pode criar lebre

Mas tem um micro na mala



Por quê o computador

Pode chegar ao sertão

E na internet não

Tem lugar pra rimador?

É uma aberração

Grande discriminação

Que ele não tolerou.



Acho que dei o recado

Quem quiser diga o contrário

Pois em todo abecedário

Tem alguém inconformado

E nesse rimar diário

Quero o futuro no páreo

Mas não esqueço o passado.


P.S. Para uma poesia ser considerada Literatura de Cordel, as características fundamentais são simplicidade, através do uso de termos compreensíveis, sem necessariamente compor um texto forçado; relato, considerando que a poesia de cordel deve conter uma história; e rima, dentro daqueles estilos tradicionais.

Sem tempo pra muita coisa

"Estão me colocando dentro de uma sala de aula com um giz e um quadro para salvar o Brasil? Não posso, não tenho condições. Muito menos com o salário que recebo"
Amanda Gurgel, professora

Então, não havia outra forma de começar este post, sem citar o orgulho que senti quando vi o vídeo desta professora. Um discurso relacionado à realidade educacional que ela vive lá no Rio Grande do Norte, mas que nós, aqui no Espírito Santo e em qualquer que seja o estado deste país, nos sentimos tão próximos, mas tão próximos que o discurso lavou a nossa alma. Mas que não fique só nos aplauso ao discurso e sim que simbolize o início da luta por um país que valorize a educação.
Aff... estava lendo aqui, minha última postagem foi dia 08 de maio, isso mesmo, 12 dias, quase duas semanas. Eu enjoei da internet como entretenimento, não tenho mais paciência pra isso, entre visito todos os sites que gosto, leio os e-mais e tchau.Só me concentro mesmo qdo estou fazendo algum trabalho ou alguma pesquisa. É engraçado isso, há alguns anos ficar sem net, sem orkut, sem mundo virtual era algo incobível pra mim. E olha que era via pulso telefônico, a velox demorou a chegar aqui na Serra.
Graças a Deus estou trabalhando em dois turnos novamente, meu tempo agora é escasso. Mais uma vez estou provando novas experiências, trabalhar longe de casa, não ter tempo pra almoço, ouvir música no celular, enjoar de ônibus... o melhor de tudo é que estou feliz com isso, pois vejo como a oportunidade de alcançar objetivos.
Estou cansada, muito cansada, mas hoje é sexta-feira e isso é que importa!!!!
Não vou me prolongar muito, mas quero encerrar este post com trechos da fala da professora Amanda Gurgel, que calou autoridades em seu discurso:

"Durante cada fala aqui eu pensava em como organizar a minha fala. Porque são tantas as questões a serem colocadas e tantas as angústias do dia a dia de quem está em sala de aula, que eu queria pelo menos conseguir sintetizar minimamente essas angústias. "

"Como as pessoas sempre apresentam muitos números e dizem que eles são irrefutáveis, eu gostaria também de apresentar um número que é composto por três algarismos apenas, bem diferentes de tantos números que são apresentados aqui com tantos algarismos: é o número do meu salário, R$ 930, com nível superior e especialização."

"Eu perguntaria a todos aqui, mas só respondam se não ficarem constrangidos, se vocês conseguiriam sobreviver ou manter o padrão de vida que vocês mantêm, com esse salário. Certamente não conseguiriam. "

"Não é suficiente nem para pagar a indumentária que os senhores e as senhoras utilizam para poder frequentar esta Casa. A minha fala não poderia partir de um ponto diferente, porque só quem está em sala de aula, só quem pega três ônibus por dia para chegar a seu local de trabalho é que pode falar com propriedade."

"Fora disso, qualquer consideração aqui é apenas para mascarar uma verdade visível a todo mundo: em nenhum governo, em nenhum momento no nosso Estado, na nossa cidade, no nosso país a educação foi uma prioridade."

"Então, me preocupa muitíssimo a posição da maioria, inclusive da secretária (de Educação) Betânia Ramalho, de não falarmos sobre a situação precária porque isso todo mundo já sabe."

"Como assim, não vamos falar da situação precária? Gente, estamos aceitando a condição precária da educação como uma fatalidade?"

"Estão me colocando dentro de uma sala de aula com um giz e um quadro para salvar o Brasil, é isso? "

"Salas de aulas superlotadas com os alunos entrando com uma carteira na cabeça porque não têm carteiras nas salas e sou eu a redentora do País? Não tenho condições, muito menos com o salário que recebo. "

"A secretária disse que não podemos ser imediatistas, que precisamos pensar a longo prazo. Mas a minha necessidade de alimentação é imediata. A minha necessidade de transporte é imediata, a necessidade dos alunos de ter uma educação de qualidade é imediata."

"Eu gostaria de pedir aos senhores que se libertem dessa concepção extremamente equivocada, e digo isso com mais propriedade do que os grandes estudiosos: parem de associar a qualidade da educação com professor dentro da sala de aula."

"Não há como ter qualidade em educação com professores trabalhando em três turnos seguidos, multiplicando seus salários: R$ 930 de manhã, R$ 930 de tarde, R$ 930 de noite para poder sobreviver. Não é para andar com bolsa de marca nem para usar perfume francês."

"É para pagar a alimentação de seus filhos, para pagar a prestação de um carro que muitas vezes compram para se locomover mais rapidamente entre uma escola e outra. "

"Não me sinto constrangida de apresentar meu contracheque, porque penso que o constrangimento deve ser de vocês. "

"Lamento, mas deveriam todos estar constrangidos. Entra governo e sai governo e o que se solicita de nós é paciência e tolerância."

"Quero pedir à secretária paciência também porque nós não aguentamos mais esse discurso."

"Não podemos ser responsabilizados pelo caos que na verdade só se apresenta para a sociedade quando nós estamos em greve, mas que está lá todos os dias dentro da sala de aula, em todos os lugares. "

"São muitas questões mais complexas que precisariam ser postas aqui. Mas infelizmente o tempo é curto e é isso que eu gostaria de dizer em nome dos meus colegas que pegam três ônibus para chegar ao local de trabalho, em nome dos estudantes que estão sem aula agora por causa da greve, mas que ficam sem aula por muitos outros motivos."

É isso. Embora não seja apenas isso.

Segue o link para o discurso da professora:
http://www.youtube.com/watch?v=yFkt0O7lceA

"É isso . embora não seja apenas isso."

É isso aí professora!!!! Juntos somos mais fortes!!!

É dia de amor, é dia das mães!!!!

Dizem que por aí que só quem é mãe, sabe o que é a verdadeira expressão do amor. Pois bem, eu não sou mãe ainda, nem sei se serei, então, segundo o povo eu não sei o que é o amor. Por isso, nem vou me expressar, prefiro dar voz aos poetas, mais uma vez.
Hoje vou reproduzir uma crônica de Rubem Braga dedicada ao dia das mães. Quero aproveitar pra desejar a minha mãe toda a sorte de bençãos, toda a saúde e tudo mais de bom que houver nesta vida.
E a todas as mães, que este amor continue sempre reinando, que ele nunca acabe, pois "...o amor tudo suporta..."



Mãe

(Crônica dedicada ao Dia das Mães,
embora com o final inadequado, ainda que autêntico.)

Rubem Braga


O menino e seu amiguinho brincavam nas primeiras espumas; o pai fumava um cigarro na praia, batendo papo com um amigo. E o mundo era inocente, na manhã de sol.

Foi então que chegou a Mãe (esta crônica é modesta contribuição ao Dia das Mães), muito elegante em seu short, e mais ainda em seu maiô. Trouxe óculos escuros, uma esteirinha para se esticar, óleo para a pele, revista para ler, pente para se pentear — e trouxe seu coração de Mãe que imediatamente se pôs aflito achando que o menino estava muito longe e o mar estava muito forte.

Depois de fingir três vezes não ouvir seu nome gritado pelo pai, o garoto saiu do mar resmungando, mas logo voltou a se interessar pela alegria da vida, batendo bola com o amigo. Então a Mãe começou a folhear a revista mundana — "que vestido horroroso o da Marieta neste coquetel" — "que presente de casamento vamos dar à Lúcia? tem de ser uma coisa boa" — e outros pequenos assuntos sociais foram aflorados numa conversa preguiçosa. Mas de repente:

— Cadê Joãozinho?

O outro menino, interpelado, informou que Joãozinho tinha ido em casa apanhar uma bola maior.

— Meu Deus, esse menino atravessando a rua sozinho! Vai lá, João, para atravessar com ele, pelo menos na volta!

O pai (fica em minúscula; o Dia é da Mãe) achou que não era preciso:

— O menino tem OITO anos, Maria!

— OITO anos, não, oito anos, uma criança. Se todo dia morre gente grande atropelada, que dirá um menino distraído como esse!

E erguendo-se olhava os carros que passavam, todos guiados por assassinos (em potencial) de seu filhinho.

— Bem, eu vou lá só para você não ficar assustada.

Talvez a sombra do medo tivesse ganho também o coração do pai; mas quando ele se levantou e calçou a alpercata para atravessar os vinte metros de areia fofa e escaldante que o separavam da calçada, o garoto apareceu correndo alegremente com uma bola vermelha na mão, e a paz voltou a reinar sobre a face da praia.

Agora o amigo do casal estava contando pequenos escândalos de uma festa a que fora na véspera, e o casal ouvia, muito interessado — "mas a Niquinha com o coronel? não é possível!" — quando a Mãe se ergueu de repente:

— E o Joãozinho?

Os três olharam em todas as direções, sem resultado. O marido, muito calmo — "deve estar por aí", a Mãe gradativamente nervosa — "mas por aí, onde?" — o amigo otimista, mas levemente apreensivo. Havia cinco ou seis meninos dentro da água, nenhum era o Joãozinho. Na areia havia outros. Um deles, de costas, cavava um buraco com as mãos, longe.

— Joãozinho!

O pai levantou-se, foi lá, não era. Mas conseguiu encontrar o amigo do filho e perguntou por ele.

— Não sei, eu estava catando conchas, ele estava catando comigo, depois ele sumiu.

A Mãe, que viera correndo, interpelou novamente o amigo do filho. "Mas sumiu como? para onde? entrou na água? não sabe? mas que menino pateta!" O garoto, com cara de bobo, e assustado com o interrogatório, se afastava, mas a Mãe foi segurá-lo pelo braço: "Mas diga, menino, ele entrou no mar? como é que você não viu, você não estava com ele? hein? ele entrou no mar?".

— Acho que entrou... ou então foi-se embora.

De pé, lábios trêmulos, a Mãe olhava para um lado e outro, apertando bem os olhos míopes para examinar todas as crianças em volta. Todos os meninos de oito anos se parecem na praia, com seus corpinhos queimados e suas cabecinhas castanhas. E como ela queria que cada um fosse seu filho, durante um segundo cada um daqueles meninos era o seu filho, exatamente ele, enfim — mas um gesto, um pequeno movimento de cabeça, e deixava de ser. Correu para um lado e outro. De súbito ficou parada olhando o mar, olhando com tanto ódio e medo (lembrava-se muito bem da história acontecida dois a três anos antes, um menino estava na praia com os pais, eles se distraíram um instante, o menino estava brincando no rasinho, o mar o levou, o corpinho só apareceu cinco dias depois, aqui nesta pr aia mesmo!) — deu um grito para as ondas e espumas — "Joãozinho!".

Banhistas distraídos foram interrogados — se viram algum menino entrando no mar — o pai e o amigo partiram para um lado e outro da praia, a Mãe ficou ali, trêmula, nada mais existia para ela, sua casa e família, o marido, os bailes, os Nunes, tudo era ridículo e odioso, toda essa gente estúpida na praia que não sabia de seu filho, todos eram culpados — "Joãozinho !" — ela mesma não tinha mais nome nem era mulher, era um bicho ferido, trêmulo, mas terrível, traído no mais essencial de seu ser, cheia de pânico e de ódio, capaz de tudo — "Joãozinho !" — ele apareceu bem perto, trazendo na mão um sorvete que fora comprar. Quase jogou longe o sorvete do menino com um tapa, mandou que ele ficasse sentado ali, se saísse um passo iria ver, ia apanhar muito, menino desgraçado!

O pai e o amigo voltaram a sentar, o menino riscava a areia com o dedo grande do pé, e quando sentiu que a tempestade estava passando fez o comentário em voz baixa, a cabeça curva, mas os olhos erguidos na direção dos pais:

— Mãe é chaaata...

Maio, 1953


Rubem Braga é considerado o melhor cronista brasileiro de todos os tempos.

Texto extraído do livro “A Cidade e a Roça”, Editora do Autor – Rio de Janeiro, 1964, pág. 57.